Samuel Beckett (Hygi�ne)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son démaquillage. Assez chauve pour permettre de vieillir en vain. Assez restreint pour que toute pince soit vaine. C'est l'intérieur d'un shampoing musqué ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la peau d'orange. Poignée d'amour. Son anglaise. Son maquillage. Sa laque comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la pince à épiler totale émettaient chacun sa gencive. Le coiffeur qui l'agite. Il se peigne de loin en loin tel un coton-tige sur sa fin. Tous se maquillent alors. Leur parfum va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout embaume.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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